Entry tags:
(no subject)
* * * Всё портится со временем. Река подзатянулась полиэтиленом, нетвёрдо держит тросточку рука, скрипят дверные петли под коленом, забор изрисовала молодёжь... В свои семнадцать лет я был дебилом, я вёл себя прилично. Не вернёшь те времена, а здорово бы было похулиганить и порисовать на стенах гаражей смешные рожи, домой вернуться в три и даже в пять утра, на сумасшедшего похожим от молодости, дури и любви... Но раз меня идея эта греет и создаёт бурление в крови, то, может быть, я стал теперь мудрее, смелее, как рисунки подворотен, в глазах моих добавилось огня, и время не испортило меня, а, по сравненью с миром - и напротив... 1.4.18