Entry tags:
(no subject)
Фрагмент №11
Иногда мне кажется, что жизнь – это ветер. Мы рождаемся в его потоке, и он несёт нас вперёд. Он играет с нами, подталкивает в нужную ему сторону, прогоняет сквозь колючие кусты и чащи деревьев. Пока мы растём, он может быть нам полезен, он помощник для нас. Но потом он начинает нас обветривать, разъедать. Он осыпает нас песком, рассекая кожу. У нас появляются морщины, а волосы становятся седыми. Он срывает с нас кожу и мясо, ломает ноги и руки, слепит и оглушает. И в конце пути мы разваливаемся под его напором на кусочки. И он заносит нас землёй и пеплом. Иногда, очень редко, он разносит по небу наш запах – всё, что от нас остаётся следующим несчастным путникам.
Иногда мне кажется, что жизнь – это ветер. Мы рождаемся в его потоке, и он несёт нас вперёд. Он играет с нами, подталкивает в нужную ему сторону, прогоняет сквозь колючие кусты и чащи деревьев. Пока мы растём, он может быть нам полезен, он помощник для нас. Но потом он начинает нас обветривать, разъедать. Он осыпает нас песком, рассекая кожу. У нас появляются морщины, а волосы становятся седыми. Он срывает с нас кожу и мясо, ломает ноги и руки, слепит и оглушает. И в конце пути мы разваливаемся под его напором на кусочки. И он заносит нас землёй и пеплом. Иногда, очень редко, он разносит по небу наш запах – всё, что от нас остаётся следующим несчастным путникам.